Entre los pastos
Había un vacío horrendo a su alrededor; una tremenda noche que la circundaba y le penetraba las carnes. Estaba sola en el mundo, sola, sola, como aquellos campos que se extendían a perdida de vista, opacos y lúgubres, sin un pasajero, sin una canción. Y hundida la cabeza en el pecho, continuaba llorando muy quedo sobre su inmensa desventura, sobre su vida sin luz y sin objeto.
Obras de Víctor Pérez Petit en MOREL
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